domingo, 8 de junio de 2008

Frases y fragmentos ... (XXXVII)

... de lecturas más o menos recientes.

Montaigne Diderot Pessoa

"De algo sirve la desgracia, sin embargo. Lo digo porque el nacer en un siglo depravado tiene de bueno el que, por comparación con otros, uno se ve estimado como virtuoso a poca costa."
De la presunción. Ensayos. Michel de Montaigne.

"Ofreciose a un excelente arquero, condenado a muerte, perdonarle la vida si daba alguna muestra maravillosa de su destreza con el arco, pero él declinó la oferta, temeroso de que la mucha tensión de su voluntad le hiciese temblar la mano y perder, además de la existencia, la reputación."
De la presunción. Ensayos. Michel de Montaigne.

"Las leyes de la conciencia que decimos nacer de la naturaleza, nacen de la costumbre. Cada uno tiene en interna veneración las opiniones y costumbres aprobadas y aceptadas en torno suyo, y no puede desprenderse de ellas sin remordimiento ni ejecutarlas sin aplauso. Antaño, cuando los cretenses querían maldecir a alguno de los suyos, pedían a los dioses que le enviase alguna costumbre."
De la costumbre, y de cómo no debe cambiarse con facilidad una ley establecida. Ensayos. Michel de Montaigne.

"Los vicios no darían más que de vez en cuando. Los caracteres emparentados al vicio, hieren de la mañana a la noche. Por eso quizá más valga ser un insolente, que tener un aspecto insolente; el insolente de carácter, sólo insulta de vez en cuando; el insolente de aspecto, insulta sin cesar."
El sobrino de Rameau. Denis Diderot.

"La mentira que nos halaga se suele tragar glotonamente; pero la amarga verdad no se bebe más que gota a gota."
El sobrino de Rameau. Denis Diderot.

"El poeta es un fingidor.
Finge tan completamente
Que hasta finge ser dolor
El dolor que en verdad siente."

Autopsicografía. Fernando Pessoa.

14 comentarios:

Esmeralda Gómez dijo...

La misión del poeta es cultivar la esperanza, ascender a la verdad por el ensueño y defender la nobleza y frescura de la pasajera existencial terrenal,así sea amparándose en el palacio de la divina mentira.

Te dejo esa...y un saludo

Julia dijo...

Mi último mensaje refería a una persona a la que me asociabas y que desconozco.
Con la opinión, pasa dos cosas: lo tomas ó lo dejas. No hay reglas para eso, pero no creo que seas del tipo que anda buscando halagos (oye,también me puedo equivocar..)

Y con los insolentes..., bueno, mira, pasa como con los payasos. Basta mirar a uno para reconocer a otro. Y por cierto, el excesivo formalismo y cuidado en los modos, a veces resulta realmente insoportable.
No lo tomes a mal, pero me quedo con esto: "La poesía no sólo no es comunicación; es, antes que nada o mucho antes de que pueda llegar a ser comunicación, incomunicación, cosa para andar en lo oculto, para echar púas de erizo y quedarse en un agujero sin que nadie nos vea, para adentrarnos en una habitación abandonada cuya puerta se puede cerrar desde dentro sin que nadie en el exterior sospeche que una puerta se disimula en el muro, y para estarse allí..." Pero no puedo hablar mucho porque no soy poeta. En fin, ya sabes.
Suerte con lo tuyo.

Esmeralda Gómez dijo...

No se para que te has tomado tantas molestias, yo..con borrar el comentario...sobra todo lo demás.

Pero gracias de todos modos asi se, como se las gastan por aqui, algunos.

Noesmivida dijo...

Julia: lo siento pero no sé muy bien qué quieres decir.

No estoy de acuerdo con la poesía como 'escondite', como 'agujero' ... creo que es todo lo contrario. Lo que hace el que escribe, se de cuenta o no, es abrirse, con el “agravante” que por mucho que sople el viento, las palabras permanecen quietas … exhibiéndose …
Soy de los que creen que aquel que escribe pensando que se protege, que se disimula, que se abandona, está en un error, y no pequeño.

Los halagos ... uno diría que no los busca, pero decir eso en una "cosa" como un blog, parece poco creíble; quizá lo deje en que los 'espero' pero, eso sí, tanto o menos como espero las críticas.

Noesmivida dijo...

Esmeralda: vaya!, sólo me atrevería a quitar lo de 'cultivar la esperanza'.
'ascender a la verdad por el ensueño': esto es casi insuperable, me lo guardo.

malinterpretaste el mensaje de Julia, no se refería a tu comentario.

Insolente dijo...

a noesmivida: yo tampoco.
pero te dije que no podía hablar mucho.

arrebatos dijo...

"El tajo es más bello que el río que corre por mi aldea / pero el Tajo no es más bello que el río que corre por mi aldea / porque el Tajo no es el río que corre por mi aldea."

Si algo me gusta de Pessoa son estas aparentes contradicciones.

Noesmivida dijo...

No hay nada como tener unos cuantos heterónimos para que las contradicciones queden poéticas .. eso, y ser un crack, claro.

Anónimo dijo...

Hola. tengo una duda ¿escribe poesía? No he leído nada en su blog, y quizás me equivoque, pero por como describe el tema pareciera que sí.Espero no incomodarle con la pregunta.
Atentamente,
Mariana

Noesmivida dijo...

Hola Mariana,
no, no escribo poesía (de momento).

Jana dijo...

PARA CULTIVAR EL FINO ARTE DE LA POESIA (en macetas pequeñas, haga Ud.el favor...)

Un amigo me dice: "Todo plan de alternar poemas con prosas es suicida, porque los poemas exigen una actitud, una concentración, incluso un enajenamiento por completo diferentes de la sintonía mental frente a la prosa, y de ahí que tu lector va a estar obligado a cambiar de voltaje a cada página y así es como se queman las bombitas".

Puede ser, pero sigo tercamente convencido de que poesía y prosa se potencian recíprocamente y que lecturas alternadas no las agreden ni derogan. En el punto de vista de mi amigo sospecho una vez más esa "seriedad" que pretende situar la poesía en un pedestal privilegiado, por culpa de la cual la mayoría de los lectores contemporáneos se alejan más y más de la poesía en verso, sin rechazar en cambio la que les llega en novelas y cuentos y canciones y películas y teatro, cosa que permite insinuar, a)que la poesía no ha perdido nada de su vigencia profunda pero que, b) la aristocracia formal de la poesía en verso (y sobre todo la manera con que poetas y editores la embalan y presentan) provoca resistencia y hasta rechazo por parte de muchos lectores tan sensibles a la poesía como cualquier otro.
(De J.C. en "Salvo el crepúsculo")

PD: Espero que vuelvas, si es que alguna vez lo dejaste, Sr. De Momento. Te mando un saludo.

Regina dijo...

No sé si es fina, pero a mí me gusta:

"LOS BUÑUELOS DE LA TIA FRANCISCA"
(semillas del viejo J.Gelman)

envidio como loco a los astronautas/
tienen más plata que el banco central/
les dan de comer todos los días/
es una comida especial para aguantar el vacío/

además aparecen en tv/
una mujer linda y rubia se la pasa esperándolos/
son discretas como tía francisca/
que nunca tuvo un sí ni un no con el tío/

aunque lo engañaba con frecuencia y nostalgia/
los buñuelos de miel de tía fran
tenían más nostalgia que varios tangos juntos/
eran más ricos que la miel y las abejas que hacen la miel y las
flores/que dan de comer a las abejas/

los buñuelitos de la tía brillaban en la oscuridad de la cocina/
y parecían de oro o astros que se están por volar/
la única vez que entré a robarlos/ pisé al gato/
el gato pegó un grito que rompió la noche/

un pedazo de noche cayó sobre la cabeza de tía francisca que
abrió la puerta y me vio/
yo no le pude decir nada porque sus nostalgias me habían
pegado la noche al paladar/
yo siempre tuve mala suerte/
una noche me clavé en el pie el único clavo de punta que
había en toda la ciudad/

la gente me aplaudió/ decía bravo/ decía
mire que hace falta mala suerte para que le pase algo así/
me miraban con cierto cariño/
porque una cosa es sufrir y otra cosa es otra cosa/

para peor se me rayó el disco de ciriaquito ortiz/
justo allí donde dice me hago/ me hago/
y no sigue adelante para traer la ilusión que volvés/
su bandoneón es una ola inmóvil/ y

se parece a mi corazón/
mi corazón es un disco rayado/
siempre da vueltas alrededor de vos/
se para al encontrar tu belleza/
extraña.

hypodermic-u dijo...

me gusta mucho el estilo de tu blog, esta muy interesante, te invito a que visites el mio... agregare un enlace de tu blog al mio, si te interesa mi blog, me gustaria formar parte de tus enlaces, saludos y felicitaciones por el trabajo...

J dijo...

Kabul, 31 de diciembre de 2009.

A Regina: Tomáte un trago, nena. Algo fuerte, si quieres. Porque, fíjate:
ésta, no te va a gustar…

Carta mi padre desde 40,000 pies de altura (*)

Querido Papá, ví a tu doble hoy
a través de la cortina de Primera Clase. Tenía la cara roja,
y las mejillas, los labios, la piel hinchada
de los alcohólicos, un hombre
de negocios, no despedido aún.
Sentado en el brazo del asiento, conversaba
a través del pasillo, su mirada
de vendedor astuto era la tuya, los ojos abiertos, cautos,
la cabeza rapada, la corbata floja,
la camisa, el cinturón. Lo miré
a través del resquicio entre los asientos, y deseé…
deseé ir muy cerca suyo,
no para mirarlo ni darle un beso,
sino para rodearlo con mis brazos
largos, para respirar el algodón planchado,
sentir su pecho tibio en mi mejilla,
el gran cuerpo de un hombre libre de la maldita muerte,
esa materia cernida y sin grumos: la carne.
Bueno, eso es todo, a decir verdad.
Qué cosa, este no poder olvidarte, este
deseo profundo, prolongado, inmerecido
que creaste cuando me hiciste,
que aún después de tu muerte
se dirige a tí, y aún muerta estaré
mirándote, mi fantasma
dirigirá este desamor apasionado
hacia tí. Tal vez intento decirte
que te odio. Quisiera acercarme
a ese bebedor de primer clase y arrojarlo
al piso, echar un pulso con él hasta vencerlo,
golpear su antebrazo contra la tierra
mucho después de su último gemido.

(*)Nota del escriba: y que S.Olds se apiade de la traducción.
Dedicado a la vileza de ciertas almas sentimentales.