domingo, 28 de junio de 2009

Frases y fragmentos ... (XLVI)

... de lecturas más o menos recientes.

Pizarnik Mansfield Pessoa


"Ahora sé que cada poema debe ser causado por un absoluto escándalo en la sangre. No se puede escribir con la imaginación sola o con el intelecto solo; es menester que el sexo y la infancia y el corazón y los grandes miedos y las ideas y la sed y de nuevo el miedo trabajen al unísono mientras yo me inclino hacia la hoja, mientras yo me despeño en el papel e intento nombrar y nombrarme. "
Diarios. Alejandra Pizarnik.

"¿Quién no cree en esto o en aquello? ¿Quién no se desangra en la lucha? ¿Quién no llora pensando en el mar? ¿Quién no duerme en un lecho de amapolas? ¿Quién no posee un silencio, un tiempo, una música? ¿Quién no baila su propio ritmo? ¿Quién no tiene un sexo para alegrarse, una palabra en que sentarse, una manía para tener vergüenza? ¿Quién no tiene vergüenza de ser? ¿Quién no está enojado con la muerte?
Yo. "

Diarios. Alejandra Pizarnik.

"Sé, de una manera visionaria, que moriré de poesía. Esto no lo comprendo perfectamente, es vago, es lejano, pero lo sé y lo aseguro. "
Diarios. Alejandra Pizarnik.

"En verdad, decir yo es un acto de fe. "
Diarios. Alejandra Pizarnik.

"¿Sabéis en qué consiste la individualidad?
En la voluntad consciente. En la consciencia de que uno posee una voluntad y que es capaz de actuar. Sí, esto es, dicho de un modo maravilloso. "

Diario. Katherine Mansfield.

“ 'Me has despertado, pero el sentido de ser humano es dormir.' Lamenta que lo haya 'despertado', que lo haya iniciado en una nueva dimensión, en la que le falta el aire: '¿Por qué me llamaste para subir a los montes / Si yo, niño de las ciudades del valle, no sabía respirar?' Y termina diciendo: '¿Para qué me volviste yo? ¡Deberías haberme dejado ser humano!' "
La hora del diablo. Fernando Pessoa.

6 comentarios:

ea dijo...

Mejor humano que divino? Siendo divino puedes escoger, el humano sólo desconoce.

Mme. Lamort dijo...

mansfield, pessoa, pizarnik... Uf!que trío, planta extraña...no esperaba otra cosa viniendo de Ud

"Un cuento memorable (de AP)"
-Esa de negro que sonríe desde la pequeña ventana del tranvía se asemeja a Mme. Lamort -dijo.
-No es posible, pues en París no hay tranvías. Además, esa de negro del tranvía en nada se asemeja a Mme. Lamort. Todo lo contrario: es Mme. Lamort quien se asemeja a esa de negro. Resumiendo: no solo no hay tranvías en París sino que nunca en mi vida he visto a Mme. Lamort, ni siquiera en retrato.
-Usted coincide conmigo -dijo-, porque tampoco yo conozco a Mme. Lamort.
-Quién es usted? Deberíamos presentarnos.
-Mme. Lamort -dijo-. ¨Y usted?
-Mme. Lamort.-Su nombre no deja de recordarme algo -dijo.
-Trate de recordar antes de que llegue el tranvía.
-Pero si acaba de decir que no hay tranvías en París -dijo.
-No los había cuando lo dije, pero nunca se sabe que va a pasar.
-Entonces esperémoslo puesto que lo estamos esperando.

Lluviané dijo...

Grandísima Alejandra Pizarnik.

Hace poco leía unos rzonamientos sobre la “poesía de la experiencia”, concretamente en referencia a Bukowski.

De cómo escribir poemas, no tanto desde la impetuosidad de las vivencias, desde el grito de los sentimientos, sino desde la calma de lo pensado y repensado sobre lo vivido y de las emociones que devienen. Así debía ser este estilo de poesía.

Y es que el fragmento de A.P.
Ahora sé que cada poema debe ser causado por un absoluto escándalo en la sangre. No se puede escribir con la imaginación sola o con el intelecto solo;… me lo recordó.

Como siempre buen post.

Saludos

Madame X dijo...

Que premonitoria Alejandra, sabía que se moriría de poesía y así fue.

Llevo estos días enfrascada en una antología de sus poemas. Deja que te transcriba uno.

ENCUENTROS

Alguien entra en el silencio y me abandona.
Ahora la soledad no está sola.
Tú hablas como la noche.
Te anuncias como la sed.


Un beso.

amp dijo...

Alejandra Pizarnik..

angelcifu dijo...

Inconmensurable, increible...me rindo a Alejandra...y a Borges, también. Y a veces me subraya cortázar...o benedetti q me recuerda los versos de neruda. Tanta poesía sudamericana..tanta y tan linda.

Un gran abrazo, le sigo en esto q no es su vida...